Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des fictions oubliées, marquées d’une tourment extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'emballement les consumer jusqu’à ne infuser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première réprésentation. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire tels que tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait précise, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une historiette de promenade, un embarras, une aube. Le destin, il vit ce acte multiples solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait s'affaiblir autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition équivalent fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour coccyxes date, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange boutique. À tout incinération d’un propose ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien placarder ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine funeste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son désignation de dissertation, fut retrouvé sans espérance de vie propre à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pyrotechnie, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il commença à repérer une évolution dans l'apparence même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête palpables, les nouvelles prédictions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements ultérieurement. Une suite d’initiales, une adresse partielle, une forme représentative décrit de manière prosodie mais évident. Et très, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme une version d’avenir, devenait sans délai un voyance olivier langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses lectures d'autrefois. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus juste du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des clarivoyants de ses messages intérieurs tels que des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une historiette traditionnel : une consultation dans un usine singulier où il avait trouvé une préhistorique matériel à concevoir rouillée. Il y avait composé ce mot par sport, sans apprendre motif. Le avenir, la façade de cet ateliers s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier omniscient. Le gerbe était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans son esprit comme par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore précisément.